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深夜的巴黎，雨 丝如银线般斜织着 ，街灯将水洼染成金色 的碎片。艾琳裹紧褪 色的风衣，站在圣心大教 堂的台阶上，俯瞰这座灯火 迷蒙的城市。她手里 攥着一张泛黄的 照片——那是母亲年轻时，在蒙马 特高地一家花店前的留 影。如今花店已变成一家小 小的书店，橱窗里 摆着旧诗集和手绘明信片。老板是 个满头银发的老人， 听说她来寻根，沉默片刻，从 架子上取下一束干枯的薰衣草。“ 你妈妈说过，”他缓 缓道，“巴黎最美的不是铁塔，而 是藏在小巷里的风。”！
深夜的巴黎，雨 丝如银线般斜织着 ，街灯将水洼染成金色 的碎片。艾琳裹紧褪 色的风衣，站在圣心大教 堂的台阶上，俯瞰这座灯火 迷蒙的城市。她手里 攥着一张泛黄的 照片——那是母亲年轻时，在蒙马 特高地一家花店前的留 影。如今花店已变成一家小 小的书店，橱窗里 摆着旧诗集和手绘明信片。老板是 个满头银发的老人， 听说她来寻根，沉默片刻，从 架子上取下一束干枯的薰衣草。“ 你妈妈说过，”他缓 缓道，“巴黎最美的不是铁塔，而 是藏在小巷里的风。”！