凌晨一点，巷口的烧烤摊还在冒着白烟。我攥着那张被汗水浸湿的试卷，踩着影子往家走，路灯把我十六岁的身形拉得又细又长。 楼上传来摔东西的声音。继父又在骂了，声音穿透单薄的墙壁，在空荡荡的楼道里反复回响。我站在门口，手悬在门把手上，迟迟没有转动。 “啪！” 玻璃碎掉的声音格外刺耳。 然后是沈柠的声音，冷冷的，像冬天结了冰的河面：“你再碰我妈一下试试。” 我推开门。 客厅的地板上全是碎玻璃渣，继父捂着脸，沈柠站在他面前，嘴角挂着一丝血。她穿着一件洗得发白的皮夹克，头发染成刺眼的银灰色——那是她上周刚染的，染发剂的盒子还扔在我卧室的垃圾桶里。见了我，她把钥匙往口袋里一揣，冲我挑了挑下巴：“写作业去，别站这儿碍眼。” 继父摔门走了。等他的脚步声消失在下楼的拐角，沈柠才转过身。她左边的眉骨上不知道什么时候又多了一道疤，眉钉换成了银色的。她指指我手里快揉烂的成绩单：“拿来。” 我说：“不怎么样。” 她一把抢过去，眯着眼睛看了一会儿。我以为她要像以前那些“义姐”一样，说些“好好学习别走歪路”之类的话。可她把成绩单往兜里一揣，推着我往外走：“行了，不怎么样就别写了。带你吃东西去。” 夜市还热闹着。沈柠在一家铁板烧档口前停下来，点了满满一盘鱿鱼和鸡翅。铁板上的油滋啦啦地响着，她点了一根烟，被风吹得眯起眼睛。隔壁桌有几个骑摩托的黄毛冲她吹口哨，她把烟从嘴里拿下来，拎起板凳就站起来。 那几个黄毛隔了五米远就认出了她，赶紧赔笑：“柠姐，柠姐，我们不知道是你。” 沈柠把板凳放下，也没再看他们，只是把那盘烤好的鱿鱼推到我面前：“吃。” 我低头吃着，就听见她在旁边说：“你妈嫁错人了，知道吧。但那是她的事，跟你没关系。你好好学习，能跑多远跑多远，别学我。” 她这话说得云淡风轻，好像在说别人的事。可我见过她背上的伤，旧疤叠着新伤，密密麻麻的。两年前她从小姨家搬过来跟我们住的时候，我第一次见她，瘦得跟竹竿似的，像个野孩子。后来她打架出名了，整个城南的小混混都叫她“柠姐”。没人知道她只是不想让继父的拳头落到我妈身上。 “你妈嫁给我爸那天，”沈柠又点了根烟，“我跪在灵堂里磕了三个头。我说妈，我保护你。可我没护住。” 她笑了，眼圈却有些红：“别学我。我有病，治不好的那种。” 我低下头，铁板上的油星溅到手上，有点疼。 沈柠把钱包拍在桌上，站起来伸了个懒腰。银灰色的头发在她身后晃了一下，像一片落在地上的月光。 “走啦，送你回去。明天我找人把门锁换了。” 她走在前面，皮夹克的衣角在夜风里翻飞。我忽然觉得，她不是什么“不良义姐”，她只是用她自己的方式，把能扛的都扛了。！